林小潭背着望远镜向小潭山走去。这座山藏着废弃的天文台，还有一段被时间掩埋的故事。山风穿过松林，发出低沉的呜咽，仿佛在诉说那些被遗忘的夜晚。
山径上的心跳
背包里的望远镜随着步伐轻轻晃动，镜筒与支架的轻微碰撞，在林间寂静中格外清晰。这声音不像金属摩擦，倒像某种缓慢而固执的脉搏。林小潭想起资料里零星的记载：1934年《申报》的豆腐块文章，1936年张钰哲考察时的一笔带过。
山路渐陡，石阶被苔藓包裹。他停步回望，来时路已隐在薄雾中。天文台就像山的一部分，长在了岩石与记忆的夹缝里。1952年之后，所有公开线索突然断绝，如同夜空中的流星，划过一道弧线便再无踪影。
守山人老周
护林站木门吱呀打开时，老周正擦拭一把旧铜壶。他抬头看了眼林小潭的背包，目光在那截黑色镜筒上停留片刻。“来看星星的？”老人语气平淡，仿佛等候多年。
火塘里的柴噼啪作响。老周说起1968年那场暴雨，山洪如何裹挟泥沙冲垮了观测室西墙。但他没提天文台，反而说起更早的事——那些穿着中山装的研究员，如何在油灯下记录星图，纸张被夜露打湿留下淡淡的水痕。
老人从木柜深处取出个铁盒。盒盖已经锈蚀，但边缘还能看出精密加工的痕迹。他没有立即打开，只是将手掌平放在盒盖上，像在测量某种温度。
铁盒里的时间
盒内没有星图，也没有观测记录，只有一卷用油纸包裹的磁带。老周说这是当年撤离的研究员留下的，嘱咐要交给“还愿意上山看天的人”。磁带标签上用钢笔写着：1969.7.21。
林小潭在护林站的旧录音机里听到了它。先是沙沙的空白，接着是英语对话的片段，背景里有持续的电子蜂鸣声。然后突然插入一句清晰的中文：“这里是北京时间……”话音未落便戛然而止，仿佛被什么力量突然掐断。
窗外的山色渐渐暗下来。老周望着开始显现的星辰，说那晚天文台所有的仪器都指向同一个方向。研究人员离开时，带走了大部分设备，却把这卷磁带留在最深处的保险柜里，像种下一颗种子。
雾中的轮廓
告别老周时,林小潭把铁盒收进背包。老人送他到路口，忽然说：“山还在，天还在，总有人会继续看。”
下山路上，林小潭回头望去。天文台的废墟在暮色中只剩下模糊的轮廓，像大地向天空提出的某个问题。他想起磁带里那个中断的句子，想起那些在暴雨前撤离的身影。也许天文台从未真正废弃，它只是换了一种方式继续仰望。
背包里的铁盒随着步伐轻轻叩击后背，那声音现在听起来，像某种遥远的回应。
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