哥哥的遗像摆在客厅三年，镜框边缘已经有些发暗。她每天擦拭时，指尖总会多停留两秒。弟弟从工地回来，总在门口跺掉鞋上的灰，那声音成了黄昏的报时钟。他们之间隔着两米宽的沙发，却像隔着整条长江。
粥的温度
清晨五点，厨房的灯先于太阳亮起。她熬粥时水总放多些，因为他干的是体力活。他起床后看见桌上晾着的温水，杯底压着三粒降压药。没有人说话，只有粥在锅里咕嘟作响，像某种隐秘的心跳。
他出门前会检查门锁，她则低头整理围裙的皱褶。某个雨天，她递伞时碰到他的手指，两人同时缩回手。伞掉在地上，滚了两圈。他弯腰去捡，看见她拖鞋边缘磨损的绒毛。
晾衣绳的弧度
阳台的晾衣绳微微下垂，挂着他的工装和她的碎花衬衫。风吹过时，两件衣服的下摆会短暂地相触，又分开。她收衣服时，总把他的叠在最下面，这样递过去时不会碰到手。
有次他衣服扣子掉了，她找出相同颜色的线。缝补时黄昏的光线正好，针尖穿过布料发出细碎的声响。他站在房门口看着，直到影子被拉得很长。后来那件衣服他很少穿，洗净后一直挂在衣柜最里侧。
夜里的光
她习惯睡前检查煤气阀门，他习惯在阳台抽完最后一支烟。两个影子在走廊交错时，会同时停顿半秒。他的烟头在黑暗里明明灭灭，像某种未说出口的标点。
某晚雷雨交加，停电了。她握着蜡烛出来，他正摸索着找手电筒。烛光照亮他半边脸，她看见他鬓角有了第一根白发。蜡烛滴下的蜡油，在桌上凝成小小的圆点。
药片的顺序
他腰伤复发那周，她每天把药片分装在小纸袋里。早晨的放在餐桌左边，晚上的压在热水瓶下面。有天纸袋上多了一行小字：“饭后吃”。字迹很轻，像怕被看见。
他拆药袋时总是背对着她，温水吞服的声音很响。其实那些药名她都记得，比记得自己的生日还清楚。药盒在抽屉里排列整齐，有效期那面朝外。
未拆的信
哥哥的老战友寄来信，说墓园要修整。她把信放在电视柜上，三天没拆。第四天傍晚，信不见了。她没问，他也没说。只是第二天清晨，他出门比平时早了一小时。
那天她擦相框时，发现玻璃表面映出的窗外，梧桐树已经很高了。原来春天又来了，原来有些东西和梧桐一样，在沉默里长得漫山遍野。
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