那年夏天，哥哥把嫂子领回了家。她叫林静，人如其名，安静地站在院子里，阳光透过香樟树叶，在她白色的裙摆上投下晃动的光斑。弟弟江淮从二楼书房望下去，正对上她抬头的目光。那一眼很平静，像掠过湖面的微风，没有痕迹。
厨房里的晨光
每天清晨，林静总是第一个起床。厨房传来轻微的响动，是瓷碗轻碰桌面的声音，是水流冲刷米粒的细响。江淮有晨跑的习惯，回来时，常常看见她背对着门，在氤氲的蒸汽里忙碌。她会提前晾好一杯温水，放在餐桌他常坐的位置旁边，不多不少，温度刚好。他们很少交谈，顶多是“早”和“嗯”的简单对白。那种沉默并不尴尬，像一层薄薄的纱，罩住了清晨特有的宁静。
晾衣绳上的距离
阳台上并排挂着两条晾衣绳，一条高，一条低。高的那条属于哥哥和林静，低的属于江淮。林静晾衣服时，江淮若在阳台看书，她会很自然地将他的几件衬衫，挂在离他近一些的那端。风吹起时，两排衣服会轻轻碰在一起，又很快分开。有一次，她的裙角拂过他晒着的书页，他伸手，轻轻将书页抚平，指尖没有碰到衣料。那动作很快，快得像不曾发生。
雨夜的半盏灯
哥哥出差频繁。一个雷雨夜，家里突然断电。黑暗和雷声同时降临。江淮摸黑找到客厅，发现林静也坐在沙发上，手里握着一截蜡烛。他找来打火机，点亮。烛光只能照亮小小一圈，他们在光圈的两端。雨声轰鸣，谁也没说话。后来电来了，光明骤现，两人都眯起了眼。她起身去关窗，经过他身边时，低声说了句“谢谢”。那声音轻得几乎被雨声吞没。
车站的告别
秋天，哥哥的工作调动到了南方。搬家前夜，家里有些凌乱。江淮帮着收拾书，在一本旧书里，发现一张压干的书签，是香樟叶的形状，脉络清晰。他认得，是院里那棵树的叶子。书签没有字。离开那天，他去车站送行。人潮汹涌，哥哥去托运行李，只剩他和林静站在月台。火车鸣笛尖锐，她忽然转过身，很轻地抱了他一下，像家人那样的拥抱，一触即分。“保重。”她说。他点点头，喉咙发紧，什么也说不出。
院里的香樟树
他们走后，院子安静了许多。香樟树依然茂盛，冬天落叶，春天又长出新芽。江淮有时会站在树下，想起那个有阳光的夏日初见。有些情感，未曾破土，便已深埋。它不曾扰乱过什么，只是像叶脉一样，在时光里留下过一道极其清淡的印记。风吹过，沙沙作响，仿佛在说，这样也好。
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